You Could Be Mine

Yo por Dentro - Comestible - Madre Naturaleza

Me gusta mucho comer cosas ricas. Me hace feliz y me facilita la tarea de reprimir mi deseos de venganza y odio hacia casi todas las obras de la creación. Sin embargo, por combinar esa búsqueda de la alegría con una vida sedentaria (hacer fiaca también me hace feliz), fui gordísimo alguna vez, muchos lo saben. Adelgacé de motu proprio, sometiéndome a una dieta horripilante y a un poco de ejercicio con pesas. Por esos días, mi estado de abstinencia nada tenía que envidiarle a lo que sufren los cocainómanos en los centros de rehabilitación en las películas, y mi humor era el de una hembra de demonio de Tasmania a la cual azotan en el trasero con los cuerpos inertes de sus crías recién asesinadas. Habiendo perdido casi 12 kilos en treinta días (me prometí pesarme al mes de comenzada la dieta, para ver si valía la pena el sacrificio), me dije a mi mismo: “Esto funciona”.

Y seguí. Bajé unos cuarenta kilos, aproximadamente en cinco meses (no podía parar de adelgazar, en determinado momento). Luego aumenté un par más y alcancé mi peso justo. De esto hace más de cinco años (puedo tener dos kilos mas o dos kilos menos dependiendo de mis actividades) y desde entonces hago un poquito de ejercicio, no sufro con la comida ni le doy tanta importancia, pero de vez en cuando algún alimento me fanatiza. Y me vuelvo adicto, loco, enfermo. Puede ser algo que lleve mucho tiempo sin comer, o que pruebe por vez primera, pero cuando eso ocurre… ya no puedo dejar de comerlo hasta que lo acabo. Estoy seguro de que al menos una pequeña parte de la población lectora de este blog ha sufrido alguna vez de estas adicciones alimenticias pasajeras, que a la larga terminan esfumándose. Suele darse con antojos raros, como el Mantecol, la Coca-Cola con jugo de limón, el chocolate aireado, el arroz con leche, el pan de una panadería en particular, las omelettes de jamón y queso y cosas así.

Hoy, 13 de Septiembre, me siento espantosamente incómodo estando en una habitación en la que hay chipá sin ser comido, en una bolsita, en mi mochila. Lo devoraré cuando llegue la hora del almuerzo. Lo que quiero decir es que si dentro de unas horas, a la salida del laburo, el vendedor de chipá no está esperándome, voy a salir en los noticieros. Porque deseo, anhelo, ansío, preciso, necesito desesperada e iracundamente mi ración de chipá… vendería este blog a cambio de un kilo de chipá, mataría a cada uno de ustedes por un chipá… a cambio de una ruedita de chipá de esas que cuestan un peso (cada una) ahorcaría con mis propias manos desnudas a Dakota Fanning y mientras tanto me reiría histericamente, a los gritos, llevando mis ojos inyectados en sangre, y apretaría, y apretaría, y apretaría…

Realmente, quiero chipá. Llevo una semana de comerme dos o tres pancitos por día. Y no, no tengo miedo a la posibilidad de que sentarme a hacer popó se haya convertido en cosa del pasado.