Al Sábado

Yo por Dentro – Vida Diaria

5.30 a.m.
Suena el despertador del celular, tengo que trabajar. Lleno de odio, me levanto. La televisión (despertador de emergencia) se enciende automáticamente. Caliento pan, pongo a hervir agua. Sigo lleno de odio. O sueño. Es lo mismo.

6.38 a.m.
Camino rumbo a la estación de tren, se me acerca un muchacho sospechoso, cruzando la calle. “Eh, amigo… ¿No querés pelear conmigo?" Eso me despabila. Automáticamente echo un vistazo alrededor y a mis espaldas, buscando al resto de los que piensan asaltarme. No se ve a nadie y no hay muchos lugares donde esconderse. Pueden estar esperándome en algún lugar al que el tipo quiera hacerme llegar corriendo. "Vení, eh, no te la bancás, puto, te cago a palo", me dice, no le hago caso. Está probablemente bebido. Comienza a quitarse la campera. “No, gracias, tengo que ir a trabajar”, le respondo, sin aminorar la marcha pero sin detenerme ni perder distancia; sin prestarle atención pero observando todos sus movimientos. Lo dejo hablando solo pero ya he puesto mis llaves en mi mano por si tengo que quitármelo de encima abriéndole el cráneo. No, las manos sirven más desnudas, ¿en que estaba pensando? ¿quien soy? Sonrío. Un hombre de unos cincuenta años camina hacia nosotros. “Eh, amigo”, le dice el Damasgraticus Resacosus, “¿querés pelear conmigo?”. Me alejo del lugar.

7.45 a.m.
Compro chipá. Dos. Los siento todavía tibios en mi mano.

7.55 a.m.
Empieza la jornada laboral.

8.00 a.m.
Estoy nervioso. Sentado frente a la PC me arrepiento de haber comido todo mi chipá cuando se detuvo el semáforo. Diantres.

3.20 p.m. Calle Florida. Necesito llegar a una conocida casa de ropa de lana de hechura marplatense a preguntar stock. Debo ser el único no turista en cincuenta metros a la redonda. Los embotellamientos humanos y mi cercanía a dos jóvenes que conversan en inglés y camina delante de mí confunden a un gordísimo mendigo que me toma por el hombro a la entrada del local a la voz de “please, dos pesos”. Me quedo sorprendidísimo, pero alcanzo a decirle “please, get your hand of me”. El linyera interpreta mi ceño fruncido como una negativa y se vuelve humilde: “one peso, por lo menos one peso please”. Resultó que no había stock de sacos, será hasta el año que viene. “One peso” insiste cuando salgo. “¡Gwarhg, marino! ¡Tan sólo doblones tengo, gwarhg!” le respondo. Me manda a la mierda.

3.40 p.m. Abordo el tren para volver a casa. Me siento junto a la ventana y en sentido contrario al movimiento del convoy, a sabiendas de que otros van a tener que ceder el asiento antes que yo cuando las “abuelitas” y “mamis” empiecen a subir en Belgrano. Saco la última edición de “Caras y Caretas”, que mi novia me mandó comprar, me engancho leyendo. El tren se llena en Retiro, antes de partir. Sube una mujer con tres niños, uno de ellos en brazos. Se para junto al hombre que no dura mucho más tiempo sentado al lado mío. Expropiado el asiento, siguen sobrando niños gritones. El pasajero del asiento opuesto se levanta también. El mayor de los niños tendrá seis años. No para de hablar y preguntar. Habla con claridad, articulando asombrosamente un vocabulario maravilloso. Su acento es indiscutiblemente peruano. Se levanta el hombre sentado frente a mí y cede el asiento. La mujer agradece: estoy rodeado.

3.48 p.m. Arranca el tren. El niño no se queda quieto y me patea la mochila. La corro. Sigue moviéndose. La madre hace un carajo. Me pregunto si estaré listo para ser padre, mientras el niño cabecea contra mi revista como rascándose contra ella cual vaca contra poste. "Callá esa mierda, callá esa mierda, callá esa mierda" pienso. Pero la mierda no se calla. Le deseo la muerte, una, y otra, y otra vez. Pero la mierda no se muere.

4.35 a.m. Me bajo del tren en Virreyes, la mierda sigue viaje. Mientras camino pido a Dios que se me aparezca el Damasgraticus Resacosus buscando pelea. Dios es sabio, y el damasgraticus no aparece. Me siento mejor, voy rumbo a casa.

4.45 p.m. Llama mi atención un muchacho de aprox. 17 años que subido a un scooter habla por teléfono celular en plena avenida. Unas damitas del orden de las “medio pelo” que caminan en sentido opuesto lo llevan a desviar la mirada y exclamar “Chaaaau, chicaaaas”. Pumba. Un auto lo levanta por el aire y lo hace salir volando hacia adelante. Aterriza a espaldas del automóvil de vidrios oscuros del que nadie desciende. Se levanta. No se da cuenta de que ha sido víctima de un milagro, toma el scooter y sigue de largo. Me pregunto porqué no se incrustó en el parabrisas. Sonrío.

5.10 p.m. Llego a casa. Tengo sueño. Almuerzo (trago). Tomo un Ticket Plus de la “chequera” y camino rumbo a la carnicería, llevando un 68% de la camisa fuera del pantalón. Compro un buen pedazo de vacío y un pollo de tres kilos. Veintiún pesos. Casi perfecto. Saco un billete de dos y cubro el peso que falta. Moneda para el colectivo.

5.30 p.m. Trozo y deshueso el pollo. Impecable. Limpio el vacío. Impecable. Sonrío.